EN LOS INFIERNOS

Cuando el desaliento yace desmayado en mi alfombra.

Cuando la morada se hace pequeña y ahogadora.

Cuando mis rodillas aplastan la penitencia...

bajo hasta la profunda cueva que cobija,

mis cavilaciones y mi conciencia.

Cuando no existen campos de trigo

ni segadores que lo recojan...

Cuando no crecen montañas azules

ni la blanca nieve que las decora...

desciendo hasta los arrabales del averno

y me sumerjo en su profunda boca.

Solamente hay una puerta entre tanta penumbra,

y es donde encierro mi alma triste y oscura.

Yo soy su carcelero,

y mis llaves... la tinta negra y la pluma.

Ahora que he conseguido desnudarme.

Ahora que he escupido mis viejos pecados,

esperaré que lleguen los nuevos,

para vaciar los bolsillos gastados.


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